ITINERÁRIO

Rumor de risos, vozes, tinir de louças, é dia de festa e 

comemoram um santo ou

um aniversário. Meus primos e primas, maiores, 

pulam no terraço. Há um ir e

vir de gente que passa ao lado do vulto sem se deter. 

O vulto chora. Desde

séculos chora e ninguém o ouve. É o único que chora 

seu pranto. Extraviou-se

num mundo que é, ao mesmo tempo, familiar e 

remoto, íntimo e indiferente. 

Não é um mundo hostil: é um mundo estranho, 

embora familiar e cotidiano, 

como as guirlandas da parede impassível, como as 

risadas da sala de jantar. 

Instante interminável: ouvir a si mesmo chorar em 

meio à surdez universal... 

Não lembro mais. Sem dúvida minha mãe me 

acalmou: a mulher é a porta de 

reconciliação com o mundo. Mas a sensação não se 

apagou nem se apagará. 

Não é uma ferida, é um oco. Quando penso em mim, 

toco nele; ao apalpar-me, 

o apalpo. Alheio sempre e sempre presente, nunca 

me deixa, presença sem 

corpo, mudo, invisível, perpétua testemunha de 

minha vida. Não fala comigo, 

mas eu, às vezes, ouço o que seu silêncio me diz: esta 

tarde começaste a ser tu 

mesmo; ao descobrir-me, descobriste tua ausência, 

teu oco: te descobriste. Já 

sabes, és carência, busca. 

Octavio Paz

Mel Bochner